Ich lag auf der Couch und sollte mich einschlafend stellen, sagte der Kleine. Dann begann er laut vorzulesen. Zum ersten Mal in seinem Leben, die ersten zwei Seiten des Buches. Noch muss er sich das ein oder andere Wort erarbeiten, aber all das war richtig, und genau richtig, so richtig wie ich es niemals habe lesen können, und es war wunderschön. Als ich die Augen schloss, fand ich mich auf der Matratze wieder, in Düsseldorf, den Kleinen neben mir liegend und ins Leere schauend, den Daumen im Mund, und die Wange reibend, Schlafspucke.

Dinge zwischen Eltern und Kindern.

Kindheitserinnerungen: von Mutter Geschichten vorgelesen bekommen vor dem Schlafengehen. Praktisch alle Bücher von Astrid Lindgren habe ich so mitbekommen. Ich weiss nicht, wieviel ich jeweils verstanden habe, aber die Geschichten haben mich erfüllt mit Bildern,

Bilder, die ich noch heute mit mir trage, losgelöst von Worten, allein Farben und Gefühle, ich kann sie nicht mehr den einzelnen Geschichten zuordnen; sie haben sich gegenseitig überformt, ein Amalgam der Fantasie.

Ich werde kaum Kinder haben – aber wenn es etwas gäbe, das ich möchte, wäre, ihnen Geschichten zu erzählen.