«Wie alt wirst du?»

Nic schlendert durch das Loft zu den Fenstern hin und lässt seinen Blick über die glitzernden Lichter der nächtlichen Stadt gleiten. Tief unten sieht er noch immer die Autos, wie sie durch die Stadt kurven, eins hinter dem anderen, ein Strom auf der Suche nach Vergnügungen. Freitag Abend. Weit hinten am Horizont das letzte Leuchten des Sonnenunterganges, ein schwaches Violett, das schnell zu verblassen beginnt. Aus den B&O-Lautsprechern plätschert leise die rauchige Stimme von Sade.

«Was hast du gesagt?» Jon erscheint hinter dem Küchenblock und stützt sich auf die Marmor-Abdeckung. Nic beobachtet ihn in der Reflektion der Scheibe.
«Wie alt du wirst.»
«Oh. Vierzig. Aber», und damit taucht Jon wieder unter und rumort wieder herum, weil er sich sicher ist, dass da Whiskeygläser sein müssen, zumindest waren sie das vor vier Monaten oder so, «das ist erst in einer Woche. Bis dahin bin ich neununddreissig und noch jung!»
«Aber ja. Aber dann kommen sie dich holen, was?»

Einen Herzschlag später knallt es. Und hinter der Theke taucht Jon auf, der sich mit schmerzverzerrten Gesicht den Hinterkopf reibt. Nic wendet sich um und sieht ihn verwundert an. «Was machst du?»
«Hab mir den Kopf angeschlagen. Mist.»
«Die Krankenkasse wird bezahlen. Als Vollwaise reicher Eltern hast du ja damit keine Probleme». Nic gibt dem schweren Eames Lounge Chair einen sanften Stoss, dass dieser um sich selber dreht und betrachtet ihn gedankenverloren.
«Du hast es nicht nötig, deine Seele den Teufeln zu verkaufen» lächelt er Jon an und nimmt das Whiskey-Glas entgegen. Das Eis klickert leise in der braunen Flüssigkeit. Er lässt den Whiskey einige Male kreisen, und zieht geniesserisch den Geruch ein, bis er aufblickt und merkt, dass ihn Jon unverwandt ansieht.
«Prost?»

«Du spinnst. Prost.»

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